Polar… mais pas que

Long­temps, je n’ai pas lu de romans poli­ciers. Je me suis rattra­pée, croyez moi !
Quoique… lorsque j’y réflé­chis, je me souviens que j’ai trouvé assez tôt Gaston Leroux et son contem­po­rain Maurice Leblanc dans la biblio­thèque paren­tale. Alors…
Allez, on se la joue chro­no­lo­gique.
15 ans : je n’avais pas l’im­pres­sion de lire des polars en dévo­rant Le Fantôme de l’opéra, Le Mystère de la chambre jaune ou encore L’Ai­guille creuse (Ah ! Arsène, gent­le­man cambrio­leur dont le ” père “, Maurice Leblanc, fut mis au monde par Achille Flau­bert, frère de Gustave). Et pour­tant… J’y étais déjà. Cela commence là. Sauf que ces livres sont des romans poli­ciers, c’est-à-dire, selon la défi­ni­tion de Régis Messac en 1929, un crime mysté­rieux, graduel­le­ment éclairci par les raison­ne­ments et les recherches d’un poli­cier.
20 ans : Maigret que j’aime bien parce qu’il s’in­té­resse plus au crimi­nel qu’au crime et puis San-A qui fait telle­ment marrer ! Et sûre­ment d’autres que j’ai oubliés, peut-être Agatha Chris­tie…
25 ans : les vieux amer­loques ! Alors là, il y a de quoi faire :
Raymond Chand­ler : Le grand sommeil . Il existe photo de moi en Tuni­sie qui dors avec le bouquin sur le ventre ; je ne l’ai pas trou­vée mais il me semble que c’était cette édition:

Et toute la bande avec laquelle je me régale : Dashiell Hammett le tragique et son Faucon maltais, le pauvre William Irish et ses livres crépus­cu­laires (je n’en cite pas, la liste serait trop longue), James Hadley Chase et sa Miss Blan­dish. Je dévore !
Et puis, ça s’ac­cé­lère, avec des surprises (Caleb Carr, L’Alié­niste), des décou­vertes – pour moi John Le Carré en fut vrai­ment une. La Cons­tance du jardi­nier, quelle histoire !
Je ne voulais pas faire une liste mais j’ai la sensa­tion de trahir le uns ou les autres : j’ai tant aimé lire Tony Hiller­man, les premiers Mary Higgins Clark et Patri­cia Corn­well. Et Minette Walters, vous la connais­sez ? J’ai aimé commen­cer à lire des romans écrits par des femmes, vrai­ment. J’ai trouvé que la psycho­lo­gie des person­nages était fine, acérée. Subjec­tif ? Peut-être… Puis arrive Fred Vargas et là… coup de foudre !
Je savais que ça allait virer au cata­logue mais sitôt qu’il me vient un nom à l’es­prit, je me dis : ” Oh non ! Tu ne peux pas le zapper, celui-là ! ”
Quelque chose change quand plus personne ne redoute de dire que ces livres sont de la litté­ra­ture.
Reli­sez le fantas­tique – au sens premier du terme – Dans la brume élec­trique de James Lee Burke : c’est du grand art ! Est-ce encore du polar ?

Reli­sez le tragique Mystic river de Dennis Lehanne : ces portraits d’hommes déchi­rés sont autant de plon­gées dans l’in­croyable beauté de la noir­ceur !
Quelque chose chose a changé. Et pas unique­ment chez les améri­cains. Caryl Férey l’en­gagé écrit des livres où se mêlent critique sociale, constats sur les ravages de la colo­ni­sa­tion et de l’apar­theid. Bien sûr la trilo­gie Haka, Utu, Zulu, docu­men­tés à l’ex­trême, hale­tants.

Un chan­ge­ment a eu lieu : les héros ne sont plus des arché­types. Ce sont des êtres que le passé rattrape, ils sont incar­nés et même s’ils sont dingues, leur psycho­lo­gie et les contextes – géogra­phiques, tempo­rels, sociaux – font partie inté­grante de l’his­toire. Cela se complexi­fie.

Pour se détendre, je ne résiste pas au plai­sir d’une petite première de couv. déni­chée au gré de mes recherches :

Et je viens d’ap­prendre qu’il existe une Hanne­laure Cayre que je ne connais pas.
C’est ça qui est chouette avec le polar, ça n’est jamais fini ! Je ferai peut-être un autre billet pour parler de tous mes autres auteurs… Musique !