Photo Clarisse Méne­ret : fraises grim­pantes

Ma voisine a trouvé des cham­pi­gnons, de ceux qui poussent en automne. Nous ne sommes pas éton­nées. La vieille chatte Nina commence – elle anti­cipe un peu ! – son hiber­na­tion. Nous avons ressorti les bottes, impru­dem­ment remi­sées lors de deux belles jour­nées, fin mai : on y avait cru, l’été venait ! Le prin­temps avait été frais et pluvieux...
Pour­tant, tout le monde était prêt : les roses avaient démarré leur florai­son bille en tête, les magno­lias étalaient osten­si­ble­ment leur blanche produc­tion d’ivoire pur. Les oran­gers du Mexique explo­saient, les glycines portaient fière­ment leurs grappes. Bref, le rendez-vous avait lieu. Même les petites fraises sauvages s’agrip­paient vaillam­ment (voir plus haut). On atten­dait la première occa­sion pour aller se baigner, ce premier bain est une fête, un rituel : on salue l’ar­ri­vée de la belle saison.
Seule­ment voilà : une énorme boude­rie du soleil dure depuis deux mois. Hier soir encore, pour la quin­zième fois de la jour­née, j’ai entendu une averse drue, sérieuse et sonore tomber pendant vingt bonnes minutes ; je pensais : pauvres roses, pauvres fleurs abîmées, pauvre blé trempé, pauvre vigne dont le projet de grappe réclame sa tiédeur, pauvre terre trem­pée, à tordre, gorgée.
2016 : prin­temps pourri, été joli ? Accep­tons l’au­gure opti­miste.
Je me tourne vers le ciel : aujourd’­hui encore, il est sale et pas serein du tout ; il nous nargue, nous promet quelques ondées. On est déçus mais presque rési­gnés.
Tiens, il pleut ! Quelle surprise !
Alors, on trouve beau­coup de conso­la­tion dans la musique et j’ai eu la chance (merci YO !) d’en­tendre ce beau trio dans un beau château et durant quelques minutes, hors temps, hors sol : juste l’éter­nité...