La “désa­bu­sion” de Nino

Il disait que pour compo­ser, il lui fallait ” une espèce de forêt à l’in­té­rieur “. Il disait de lui qu’il était lyrico-déri­soire. Il n’ai­mait pas ce pourquoi il était aimé. Il s’est assas­siné dans un champ de blé comme Van Gogh, rôle pour lequel il avait été pres­senti.

Manu Dibango, ami de première date et premier afri­cain à être embau­ché dans un orchestre en France dit de lui que c’était un prince loufoque… Il raconte aussi qu’en tour­née, les jours sans concert, il arri­vait parfois que Nino demande à s’ar­rê­ter dans les bois et tous impro­vi­saient alors un énorme méchoui.

Quand, en 1977, il était parti loin dans le Lot, Nino avait trouvé la pein­ture entre autres bous­soles. Et l’écri­ture [ Et l’arai­gnée s’in­ter­roge sur la raison de la dispa­ri­tion totale et défi­ni­tive de la chaleur et du vent, de la musique et de la nour­ri­ture, des vibra­tions et du mouve­ment, du ronfle­ment et de la lueur verte qui illu­mi­nait parfois ses toiles et en irisait les théo­rèmes.]  Et la natu­re… Cela n’a pas suffi.
Non, il n’ai­mait pas ce qui avait fait sa gloire : les Mirza, les Gaston et autres Corni­chons : nous, on adorait ces inven­taires dingo à la Perec ou à la Prévert, on aimait le déjanté façon Queneau et puis c’était si bien pour “jerker” … On sentait bien qu’il n’était pas que cela, que derrière le pitre se cachait  – comme si souvent – un grand mélan­co­lique.

Et si on écou­tait celles que Nino voulait tant qu’on aime ?