MARS
Maintenant, il faut bien l’avouer, même lors d’un perpétuel matin aux Tuileries, même dans tes courses et tes éclats de rire, le coma était survenu.
Trêves. Prolongations. Sursis.
Memory : nous tâchions pourtant de vivre chaque heure dans son épaisseur, son poids, farouche luminosité d’un gros cumulus, escortés de musiques infiltrant nos corps, nourrissant nos chairs, imbibant muscles et nerfs…
« Grave, disais-tu, c’est la gravité qui te tuera ! »
« Léger, tu es si léger » répondais-je, te poussant d’une main, te retenant de l’autre… Tu partais d’un pied, revenais de l’autre. Deux lutteurs soudés. Sumo.
Et nous fermions les yeux de notre enfant mort-né.
On regarde derrière soi, les yeux se ferment encore, entre gravité/légèreté et le poids que c’est de vivre.
Le rétroviseur du temps… Que c’est doux d’être libérée du poids de la passion ! Elle isole et obnubile (couvrir de nuages), elle ne fait exister qu’elle même. C’est loin, tout ça, seul le rétro
se souvient.