Fécam­pois, fécam­poises

Je suis en Norman­die, je me gèle mais sais que je ne suis pas la seule.
Un petit vent du nord, hargneux et aiguisé qui vous pique le visages de mille trois cent cinquante quatre épingles. Mais la chaleur de l’ami­tié compense large­ment.

Hier, manif à Fécamp : quelque chose !  Plus d’es­sen­ce… Booooon.

Alors, bien sûr, Maupas­sant passe par là (clin d’oeil à J. et J.) et me parle de musique :

« Tu ne me comprends pas ? Ecoute. Deux corps se heurtent. L’air vibre. Ces vibra­tions sont plus ou moins nombreuses, plus ou moins rapides, plus ou moins fortes, selon la nature du choc ? Or, nous avons dans l’oreille une petite peau qui reçoit ces vibra­tions de l’air et les trans­met au cerveau sous forme de son. Imagine qu’un verre d’eau se change en vin dans ta bouche. Le tympan accom­plit cette incroyable méta­mor­phose, ce surpre­nant miracle de chan­ger le mouve­ment en son. Voilà. »

Et oui, voilà, le mouve­ment en son, le son en mouve­ment et tout le bonheur qui s’en­suit.

« La musique, cet art complexe et mysté­rieux, précis comme l’al­gèbre et vague comme un rêve, cet art fait de mathé­ma­tiques et de brise, ne vient donc que de la propriété étrange d’une petite peau. Elle n’exis­te­rait point cette peau, que le son non plus n’exis­te­rait pas, puisque par lui-même il n’est qu’une vibra­tion. Sans l’oreille, devi­ne­rait-on la musique ? Non. Eh bien ! Nous sommes entou­rés de choses que nous ne soupçon­ne­rons jamais, parce que les organes nous manquent qui nous les révé­le­raient. »

Voilà qui devrait plaire aux ration­nels et aux poètes, c’est-à dire ratis­ser large puisque l’un n’ex­clut pas l’autre et inver­se­ment. Maupas­sant aimait Saint-Saëns, nous aussi.

P.S. : Je n’ai trouvé la version que je voulais qu’en enre­gis­tre­ment pirate. Images pas inté­res­santes et c’est dommage car la virtuo­sité est épous­tou­flante mais seule la musique compte.