Vivre, quel risque ! Toutes sortes de risques, de dangers, de pièges, de choix… Quel risque y a-t-il à n’aimer personne ? Ce pauvre et triste Bukowski me navre : il n’aimait rien que sa bière ! Je vais m’attirer des ennuis parce que les fans de Bukowski sont légion mais moi, son discours me navre, son travail me navre, sa vie me navre. Bref, il est, (ou plutôt a été) de bon ton d’aimer le soufre pour le soufre. Parce qu’enfin on pouvait parler de p…, de m…, de zizis, de cuites monumentales. Mais ce que ça vieillit mal ! Ce dégoût de soi ! Alors oui, parfois, c’est dur de mettre un pied devant l’autre mais c’est encore plus dur quand on se regarde le nombril. On se prend les pinceaux… dans le nombril ! Je préfère un Gainsbourg qui ciselait l’or de ses mots et de ses notes et n’avait pas peur d’aimer et de le dire. Picole mais crée !
Et puis j’entends une dame à la radio, Toto la Momposina, une dame colombienne qui transforme le mot folklore en conflor (avec fleur) : une voix étonnante, tout un monde lointain, du rythme dans le vif :
Prende la vela, oui mettre les voiles, à la rencontre de la vie, de Jupiter et Vénus qui se tiennent par la main en ce moment dans le ciel du soir et (merci VHM) d’un papillon nommé Greta Oto dont les ailes sont transparentes. Elle est pas belle, la vida ?
