L’échap­pée belle

À D. B. l’ami de là-bas qui m’a offert son pain, son temps, son amitié, ce pays… cette carte postale en inven­taire

• Partir très tôt le matin, cet instant d’illu­sion qu’un petit bout du monde n’est là rien que pour vous
• Rouler, rouler dans le jour qui se lève, très bien d’ailleurs (il a l’ha­bi­tude)
• Être obli­gée parfois de lever le pied de l’ac­cé­lé­ra­teur : je pense, je pense, et j’at­teins le 140 (allu­sion au ” Je parle, je parle et j’at­teins le 60 ! “)
• Oublier parfois où l’on va comme si on partait pour toujours et pour nulle part ; on part, c’est tout.
• S’émer­veiller de voir que l’au­to­route emprun­tée s’ap­pelle Auto­route des oiseaux et que le panneau est ornée d’une magni­fique huppe fasciée (pas celle dessous signée Zeynel Cebeci trou­vée sur [CC BY-SA 4.0 (https://crea­ti­ve­com­mons.org/licenses/by-sa/4.0)], de Wiki­me­dia Commons

Photo Zeynel Cebeci

• Arri­ver enfin – on arrive toujours – à desti­na­tion.
• Vivre la lessive du bain de mer et l’es­so­rage du vent
• Comprendre qu’en coulisse, l’orage hésite
• Marcher le long de la falaise et tenter de nommer les couleurs de la mer, peine perdue

Assis­ter enfin, les yeux fermés par la peur mais l’ap­pa­reil à l’af­fût, au saut d’un ange : il ne s’est pas contenté de sauter du bord de la jetée, il a grimpé en haut de la petite vigie et malgré mes suppli­ca­tions inté­rieures – non, non, ne fais pas ça  – il a sauté :

Ce chan­teur dessous, parce que… Garde moi la mer, garde moi… pareil qu’un briquet d’ama­dou et ma manie de perdre tout… Mes cris de noyé à la noix… transi dans tes jambes vertes… dans la chan­son de ta sali­ve… contre l’as­sas­si­nat des serments… Garde moi comme on garde un mini pays terri­toire tout petit…

Je te garde, Allain, même si je ne suis pas ta mère.