La mous­son ou pour­tant j’aime la pluie !

J’étais partie pour écrire un billet sur les marchés… Puis, une langueur – pas d’au­tomne – s’est empa­rée de moi. J’en connais la raison.
Le mot mous­son provient du mot arabe maswim signi­fiant « saison ». Dans MASWIM, il y a Swim. Je n’en dis pas plus sur ce contexte aqua­tique mais comme je me renseigne, j’ap­prends qu’il y a aussi une mous­son afri­caine.
Norma­le­ment, il n’y a pas de mous­son en Europe. Norma­le­ment. Enfin ici, en bas dans le parc, je n’ai pas vu d’en­fants comme ceux-là :

Mous­son à Bombay (pas trouvé le nom du photo­graphe. Pardon à lui de l’em­prunt.)

Alors nos lamen­ta­tions deviennent rési­gna­tion. L’at­tente vire à la lassi­tude. La mélan­co­lie, même si tous les signes de la rever­die sont là, tourne à la moro­sité. Dans MOROSITÉ, il y a ROSE… Faut repeindre nos cœurs avec ! C’est diffi­cile quand tout est gris, jour après jour. D’ailleurs, ce n’est pas tout à fait juste : les pavés brillent et glissent. Et les feuilles de magno­lias n’ont jamais été aussi vernis­sées.
Les conver­sa­tions météo sont réduites au mini­mum : Oui, hein ? Pfffffff… Bon, ça va bien s’ar­rê­ter. Ah vous avez votre para­pluie ! Oh, une éclair­cie ! Les yeux au ciel, des soupirs comme des violons, plus rien à dire, on a déjà tout dit, on se répète, on radote, on respia­pe… On n’en peut plus !
Comme je disais à une amie récem­ment : Le premier qui vient me parler du niveau des nappes phréa­tiques prend ma main dans la… figure ! 😡 
Là aussi, je m’in­forme : pas de chiffres récents mais début février 2018 (il faut donc ajou­ter deux mois de pluies conti­nuelles), tout allait bien. Je me demande si le niveau des nappes est parfois trop haut et si c’est grave. Mais je crois qu’il est toujours trop bas.

Et pis, de très loin, me revient un livre : La Mous­son… Je cherche et tombe sur ce déli­cieux petit bout de Pennac = rayon de soleil !

LE PETIT : Qu’est-ce que tu lis ?
LE GRAND : La Mous­son.
LE PETIT : C’est bien ?
LE GRAND : Vache­ment !
LE PETIT : Qu’est-ce que ça raconte ?
LE GRAND : C’est l’his­toire d’un mec : au début, il boit beau­coup de whisky, à la fin il boit beau­coup d’eau !
Il ne m’en a pas fallu davan­tage pour passer la fin de cet été-là trempé jusqu’aux os par La Mous­son de Monsieur Louis Brom­field, piqué à mon fran­gin qui ne l’a jamais fini.
Comme un Roman, Daniel Pennac

Et d’en­core plus loin, me revient un chan­teur (merci, l’ami d’ici, l’ami d’Asie, de long­temps, de toujours) que bizar­re­ment j’as­so­cie à la mous­son. Le Siam ? Le Maswim ? Je n’en sais rien. Je sais qu’il a sa place ici.